viernes, 28 de junio de 2013
martes, 25 de septiembre de 2012
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Comedor
Hombre
jueves, 20 de septiembre de 2012
Centro Habana ll
Bienal
Centro Habana
Señor
Fruta
La Juventud
Pibe
Los Chicos
Amigos de Cuba
Sueños de Cartón
Amor cuerdo
Los Amigos
viernes, 20 de abril de 2012
jueves, 9 de febrero de 2012
Alma de Diamante.
Años atrás lloré por primera vez verte. Te robé una fotografía, mala, desde lejos. Quería perpetuar ese momento. Te escuché, como no escuché a nadie jamás, te escucho.
Y siempre nos diste tanto, que ahora hay un nudo en todas nuestras almas. Como si fuéramos niños, y nuestro compañero de banco no regresara más. Nos dejaste la música. Eso es demasiado.
Desde chica mi viejo me enseñó que eras puro amor. Y lo sos, Flaco.
Sos puro amor, en serio.
Aunque el sol se nuble, hoy naciste para siempre.
GRACIAS. ¡Que seas muy feliz!.
lunes, 30 de enero de 2012
Tiempo
Una bomba a punto de estallar. Nacimiento y muerte. Llanto. Risa. Sangre. Evoca momentos que ya no están. Llama personas que ya se fueron. Busca néctares que ya no existen. Infancia eterna que se desgarra y retuerce hasta desaparecer. Alma. Espíritu. Entrañas.
Poesía, claro. Versos coronando deseos. Melodías amansando represiones oscuras y dolores feroces. Contradicción. Cinematografía. Pinceladas histéricas de colores fuertes y amarrillos que se comen otra infinidad de tonalidades. Desesperación. Animal salvaje a punto de devorar a la presa indefensa. Desencuentros. Preguntas. Amor. Siempre amor.
Un conjunto de hechos por acontecer. Historia pura. Ideas. Imaginación. Algo que nos está ahí esperando. Algo que nos acecha. Algo que nos asusta y nos busca. Algo que está acá. Acá y ahora. Presente. ¿Presente?.
Una madre pariendo a su hijo. El golpe que despierta al recién nacido. El ataúd que despide al difunto. Y las náuseas de aquel que tiene que seguir viviendo.
Es un “sin embargo”. Es la literatura de Jorge Luis Borges. Son las fotografías de Cartier-Bresson. Es Arthur Schopenhauer. Lo sagrado. Lo puro. Lo invisible. La delgada línea que separa lo inocente de lo tremendo.
Un confluir de espacios donde estuve, donde estoy y donde estaré. Un lugar que desconozco. Un acuerdo con el diablo que jamás pronuncié pero que me quema por dentro. El tic tac de un par de resortes viejos y ruedas oxidadas. Flujo. Un constante devenir.
Tormenta. Calma. Naturaleza. Vida. Cadenas.
Prisión.
Prisión.
Prisión…
Un infinito retorno. Culpa. Falta de aire y sorpresa al regresar siempre al mismo lugar. Equivocarse, aprender. Saber que jamás tendré la oportunidad de volver. Y volver. Mil y un veces, volver.
Aunque es todo. Y nada. Lo sé.